Lorsque nous arrivons dans cet album "Bleu à la lumière du jour", de nombreux regards se posent sur cette œuvre. L'ascension de Borja González, de nouvelle promesse à auteur de référence consolidé, de fanzineur à lauréat du Prix national, a été fulgurante. Il est vrai qu'il publie depuis plus d'une décennie, mais jusqu'en 2018, avec l'arrivée de The Black Hole, la grande majorité de sa production était encore autopubliée. The Black Holes a marqué le début du cycle dit des Trois nuits, qui se conclut ici, mais aussi le début de sa relation avec Reservoir Books et, avec elle, son saut en France avec Dargaud et aux États-Unis avec Abrams Books. Personne ne devrait plus être surpris de rencontrer ses personnages caractéristiques sans visage, sans mains ni pieds, ses forêts d'arbres noueux, sa poétique particulière et aussi s'il y a quoi que ce soit qui ne se déroule pas exactement selon la logique canonique de l'ABC de la narration linéaire. Pour autant, établir un synopsis de "Bleu à la lumière du jour" sera tout à fait vague et inexact en raison de la quantité de non-dits et d'éléments laissés à l'appréciation du lecteur, qui les ressentira plus qu'ils ne les accomplira. Néanmoins, tout se déroule dans un lieu et à une époque indéterminés, mais que l'on pourrait peut-être situer dans cette période du romantisme, à cheval sur la fin du XVIIIe et le début du XIXe siècle, qui imprègne l'ensemble de l'œuvre. Elle commence alors que les hommes du palais sont partis à la chasse et que Matilde, l'un des personnages principaux de l'histoire, s'enfonce dans la forêt. Sans entrer dans les détails, disons qu'elle revient changée et qu'à partir de ce moment-là, en la suivant, nous apprenons à connaître ses sœurs et son petit frère, sa mère et les rites obscurs de la famille.

Comme nous le disions, Borja González peut désormais se permettre quelques écarts, comme ne pas laisser une seule ligne de texte jusqu'à la page 14 ou utiliser de nombreuses planches d'une page pour briser une action quand c'est nécessaire. Il enveloppera également l'ensemble de l'histoire d'un halo de rêve et de drame théâtral, ce qui lui permettra de se concentrer sur l'évocation plutôt que sur la narration, et de laisser le lecteur s'imprégner des points clés de l'œuvre et combler les lacunes, s'il le faut. L'auteur nous donne les outils nécessaires pour comprendre le langage de "L'oiseau et le serpent" (le titre espagnol), mais il ne nous demande pas non plus de connaître la signification de chaque mot. Il ne s'agit pas de déchiffrer la signification du cerf ou de l'oiseau, ni de comprendre pourquoi la famille de Matilde ne semble pas remarquer sa condition particulière, ni même d'établir une ligne mathématique et séquentielle des événements dans une histoire pleine d'ellipses et de jeux qui nous éloignent des règles de la réalité. Les décors sont teintés de cette noirceur et de cette idéalisation romantique, délibérément mis en scène pour révéler leur imposture scénique. La grande majorité des dialogues sont en fait des monologues poétiques, que l'on peut entendre déclamés dans des discours de pleine page. Leurs personnages sans visage exagèrent leur mimétisme corporel, comme pour porter le drame aux derniers rangs. Les personnages semblent être dans leur rôle, presque comme s'ils étaient inconscients de ce qui se passe réellement, suivant leur texte à la lettre. Même si la caméra existe dans la bande dessinée, elle est déportée et maintenue à des angles neutres pour laisser les acteurs devant nous porter le poids de l'action et de la narration.

L'ensemble est une grande scène de théâtre, un grand drame romantique teinté de sa propre réalité, qui appelle le lecteur à combler les lacunes, mais pas tant à tirer ses propres conclusions qu'à intuiter le sens général de l'œuvre à un niveau plus inconscient. Il est possible que les lecteurs plus friands de récits plus linéaires et conventionnels ne soient pas attirés par la proposition de "Bleu à la lumière du jour". Cependant, il ne faut pas non plus y voir une proposition élitiste destinée uniquement à une petite minorité culturelle touchée par une sorte de don divin. Borja González nous donne toutes les clés pour entrer dans l'approche de El pájaro y la serpiente, et tout ce qu'il faut, c'est une certaine volonté de se laisser aller, de laisser l'atmosphère et le drame nous imprégner et d'éteindre cette conception de l'histoire en tant que construction artificielle. Essayer de déconstruire à travers un prisme analytique, c'est comme comprendre comment faire un tour de magie. Nous avons beau résoudre l'énigme, le prix à payer est de perdre la magie et peut-être devons-nous simplement nous laisser guider par l'erratique Matilda dans ses pérégrinations. La vérité est que la beauté des dessins de Borja González fait beaucoup pour nous faire entrer dans son jeu, pour nous pénétrer par les yeux avec son esthétique particulière, sa narration languissante mais musicalement fluide, ses contrastes harmonisés de noir et de blanc ou ses palettes de couleurs monotones et atmosphériques. Captivés par son charme, nous ne remarquons peut-être pas ce que le jeu des masses de noir fait pour distinguer les plans et guider notre regard, ni ce que les couleurs construisent, non seulement dans ce sens, mais aussi dans celui de l'ambiance. On arrive par le charme de son esthétique et on reste par l'absorption de son récit.